. O vento uiva nos quintais, parece uma canção a cantar, festejando entre os laranjais, o orgulho e a glória, de passar por essa terra bendita, repleta de história, de vidas, de guerras, de sonhos e de conquistas. . Nossa terra mui amada, nos rincões espalhados, por toda grandeza desse Estado, homens e mulheres reunidos ou ainda que solito, sorvendo o mate de madrugada e no breve entardecer, esse gosto do mate amargo não nos deixa a tradição esquecer. . Piazitos interessados, ouvem nos galpões, as trovas dos payadores, que tecem imensos amores por esse bendito chão, enquanto o tempo galopa nessas andanças, sem conseguir arrasar esse amor eterno, nos homens, mulheres e crianças e demonstrado aqui por esses versos. . Nesse meu rincão pelejaram  tão valentes farroupilhas,  em seus pingos montados em quase dez anos de lutas, sem honrarias. Também lutaram escravos, que queriam muito a liberdade prometida, lanceiro negro que só ficava livre quando seu sangue na baioneta escorria.  . A primavera logo vai florir esse chão. É tempo da chama crioula acender, cultivando nossa tradição, com grande orgulho de aqui viver. Somos herdeiros de uma grande História, que jamais vamos esquecer, será recontada, cada perda e cada glória,   por todos os tempos, a cada geração.  . O vento uiva na coxilha, assoviando uma canção, espalhando para outros rincões, sobre as belezas desse pago, e do nosso apego as tradições.  Nesses versos deixo aqui demonstrado, o que sentirá qualquer vivente, quando por esses lados  se aprochegar, que podemos dizer sem luxo: quem vive aqui sente a felicidade em ser gaúcho! . Midi: Mercedita

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